Argentina

La historia argentina esta cimentada en el hambre. Desde los tiempos donde los terrateniente se desembarazaron del imperialismo europeo, creando la falsa bandera y financiando una mímica de liberación que los hiciera a ellos poseedores de todo, hasta la demagogia y cinismo de una enferma mental grave, llegando a un actual psicópata y su séquito de oligarcas de segunda que se intentan mimetizar ridículamente con la plebe que detestan. Llega desde esa figura evangelizada de una pendeja inculta en busca de fama, pasando por la figura de su militar marido al que todos se quieren asociar. El enano maldito, el apático ascendido que nunca llego. Bombas, mentiras, y la mal llamada patria querida. Desde pibes muriendo en el frío, avalados como unos héroes de un triste destino. Todo paso injustificado, cada engaño a cámara, risas que se oyen de espaldas.
Menos defunciones de las merecidas, menos de las que traerían paz a vidas que no son vidas. Mantener, como se mantiene vivo al torturado para jugar más tiempo con él, aprovechar cada aliento de cada grito de cada gota de sangre que fluye, seca y vuelve a fluir. Imitando las lagrimas limitadas, que caen y luego paran para no volver jamás, aceptando el sufrimiento de vidas pasadas, presentes, futuras, pariendo enfermedad, trayendo al mundo sudor que desgarra. Un sudor oscuro, que se pega a la ropa embarrara, al pelo mugriento, a la piel, que se puede oler reflejada en las miradas de los que tienen una casa, con agua caliente y una estufa que abraza. Soledad, soledad en la igualdad de desigualdades cercanas, la certeza del hambre, la lluvia y las bolas. La mentira acertada es aquella formulada en la promesa esperada. Lagrima agotada de tristeza acumulada.
He visto la pobreza a la cara, y esa visión me devolvió la mirada. Esa acción me destrozo, pues los ojos casi muertos me mataron, mataron dentro de mi aquellos lugares que nunca he respirado, que llevo eternos en mí con la carga de un peso inhumano, cierta certeza de total impotencia, de crecientes iras que no cesan.
La muerte llega onírica dentro de la cloaca, llega desde el ilusionario drogado para cortar el flujo de lo muerto antaño. Aparece con un sonriente rostro cruel que se seca y desvanece, tan vital como nunca fue. Luego el olor se hace más fuerte, las moscas se posan revirtiendo las cualidades del ser viviente.
Muere para alimentar, alimañas que rectan para alcanzar, el objetivo perdido de su alimento actual: intentar amanecer una vez más.

Regresar al pasado

Buscando un respiro a los espacios vacíos, vociferando un alivio. Algo trae consigo el amor primario que nace de lo básico, de un adulto instinto infantil que reconoce su inocencia al despertar las facetas que recrean las formas enteras. La rectitud en contra de la atracción que es tentada en ocasiones por los diablos. Lo bueno confundido en malvado, cruelmente tergiversado por las vivezas que confunden las realezas. Lo más puro y real que se puede concretar, inconfundiblemente maravilloso en esencia, modificando presencia. Causando estragos al pasado del futuro cercano.
Volver con todo y perderlo de algún modo. Hacer del encuentro una bruma en el recuerdo, tirar el alma en aquel pozo. Venciendo en las entrañas del sentimiento integro los recodos que tejen el poso donde se guardan los sollozos rotos. Rompe con la furia que sólo el vació puede ocasionar, anulando por completo al usuario de los trozos que resguardan el secreto impalpable de los años propios.
El afecto se trastoca, y queda aquella mariposa que se posa, y en su mirar, y la dermis al caminar, se convocan, sentimientos que brotan desde el más allá. Desde vidas anteriores al dolor que destruyo un ahora se reforman, recordando el amor que pudo llegar a ser en un futuro que se borra, se hace, se deforma, se forma, y empieza a hacer la realidad más presente que resguarda la verdad del ayer ya perdido.
La sonrisa se dibuja frente al monte, regresando el aliento desde los oscuros abismos. Las flores rosas brotan, florecen en su sedosa forma, se muestran y decrecen en una lluvia hermosa. Su brevedad es el pago de ser preciosas. Año tras año lloviznan maravillosas, dando objeto al sentido, existiendo por motivo.

Recíproco

El amor es una enfermedad que cura a las demás, donde nace el sentimiento naces vos, pues es quien lo crea en mi corazón.

Lamento las distancias que ensanchan, disminuyendo al trasmitir mi alma, que me hace vislumbrar esta amistad que es mucho más.
Te amo como ha dispuesto mi mente en éste encuentro que abriga mis ansias, cada instante es un anhelo cuando no te tengo, esperando el instante del nuevo encuentro. Tú empiezas a repetir en miradas lo que trascribo en palabras, empezando a comprenderte como realmente te ves tras la desnuda piel que cubres en miel.

El anaranjado iris de otoño, del cielo y un todo.
Emerge un delfín que me tienta a hundir las lagrimas guardadas, purificando con la danza del lago todo brote de melancolía y enfado. Dando lugar, ya por fin, a un reino submarino tallado en marfil donde conviven en un vals la entidades del mar.

Encuentro un hogar más allá de la tierra y sus océanos, donde se elevan las montañas y sumerges las aguas. Más allá del abismo, del universo mismo.

Un instante que se hace realidad por la tentadora equidad. Mientras el peso recae en mi rezado y las miradas se borran, todo brota, en un arcoiris de rosas que cubren con flores tu boca.

Marciana

Trae en el almendrado visual de su mirará la rareza de otra raza. El juicio que migra del racismo a los valles donde el hombre se enamora y testifica lo divino.
Testigo del secreto que guarda su sino. Que nutre y rechaza en el mismo estimulo, acción de respirar para mantenerse vivo, aire que inyecta en sangre su espíritu.
Del viento que a filtrado nuestro árbol ambos hemos respirado. La respiración un contacto, y por el cielo siempre conectados.
El imaginar de tu voz futura leyendo cabizbaja con lágrimas en la cara las palabras pronunciadas a la penumbra en voz baja. Cerebral, el mismo gris que mitifico. Amor, de triste frio.
Del roce chispas que incendian el infinito. Lugares comunes. Únicos. De tú presencia exacta o sólo humo.

Confió en que tu mente sepa masticar en lo dicho, y observar, menos que lo presente y más que lo evidente .
Llegue a la legalidad para confirmar la veracidad de pureza desprestigiada, de vida soñada.

Ojos en cama

Cuando las emociones renacen... algo me pasa, y empiezo a creer que en mi existe una especie de magia que logra encajar las piezas de forma magistral, que me hace desear seguir viviendo para volver a experimentar.
De pronto nacen las palabras, suena una canción. Una imagen perdida encaja a la perfección... ¿Las señales del amor?

Desciende lo que subyace, y amortigua con su peso mi caída, invirtiendo las fuerzas atrayentes que destilan, toda forma de expresión perdida. Vuelve a nacer mientras todo muere, reviviendo por siempre en eternidades fértiles; flor de rosa anaranjado: un postre helado.