Como si no fuese suficiente con la mentira de las lagrimas de roció al amanecer. Como si la comparación con la flor no fuese correcta. Despiertas con lagrimas de lagañas que no dejan de ser la sustancia de pena que brotan de los ojos al llorar. Te las seco a besos desde mi lado de la cama, invadiendo pasivamente tu intimo lugar, y con ellos un abrazo, palabras.
Uno de tantos lugares de mi mente, secuencias ya vividas en el subconsciente. Verdades negadas y verdades confirmadas, innegables; negadas por tu parte. Pero la flor no cambia, o simplemente es su magia que hace que lo demás cambie a su alrededor, manteniéndose pura en su esencia, me cambió, pero no quiso ver el sol, o voló demasiado cerca con su piel de polilla, se marchito.
Si el alma existe, la suya vive en su cadáver.
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